Заплету тебе волосы в косы, и поглажу рукой по щеке,
А в глазах твоих слезы, как росы, плачешь, милая, ты обо мне.
Не о том, что не стал я поэтом, не о том, что стихов не пишу,
А о том, что в глаза, твои, мама, я все реже и реже гляжу.
И уже не сидим мы часами, сочиняя, смеясь и шутя,
Поглотили меня с потрохами дети, школа, работа, семья.
Доброте, что меня научила, я учу пятиклашек своих,
И любовь, что во мне заронила, добрым всходом откликнулась в них.
От тебя и любовь и терпенье острый ум и живое словцо.
Все, чем я наделен от рожденья, все твое отражает лицо.
И как птицы летят к своим гнездам, где впервые увидели свет,
Так и я прихожу к тебе, мама, укрываясь от стужи и бед.
(2011 г.)